decime.... ¿¡Te lo vas a perder!?

¡¡¡¡APRENDE A AUTOPUBLICARTE!!!!

Convocado y organizado por la Feria del libro Independiente y Autogestiva (FLIA), el Taller de Autopublicación de libros pretende difundir HERRAMIENTAS BÁSICAS QUE PERMITAN EDITAR Y PUBLICAR UN TEXTO PROPIO

¿La meta? Crear colectivamente diferentes libros, lograr la auto publicación y abrir el debate sobre edición, licencias y propiedad intelectual.

 
...

 
La actividad se realizará los sábados 14, 21 y 28 de Agosto de 16 a 19 horas en el salón de informática de la escuela República de Bolivia (La Paz 3056).

En cada jornada se trabajará, respectivamente: edición de texto, edición de tapa y encuadernación.


CURSO LIBRE Y GRATUITO!!
Cupo de 30 personas.
Enviar un texto propio de no más de 5 páginas, ya que será ese el material a editar.

IMPORTANTE! Para inscribirse u obtener más información dirigirse a fliarosarina@gmail.com

                                                                                                               

Poesía, perdóname por haberte ayudado a comprender que no estás hecha sólo de palabras 

(roquedalton)

piquiniquis **

A veces, cuando te veo, me pareces un poco feo. Un poco feo, y un poco tonto. Te diría que esto y aquello te queda mal, te mostraría algunas cosas que no son para nada novedosas, y hasta te arreglaría el pelo.

A veces cuando te veo, pienso que tendrías que ponerte las pilas, e pediría que no hables tanto, te podría sacudir un poco y acomodarte en el mundo

Pero esas veces, te veo y me abrazas, y me dan ganas de que no me sueltes.

No, no me sueltes, y dame un beso.

Dame un beso, porque me gusta.

Y me gustas, a veces, cuando te veo y me abrazas;

cuando me queman las llamas, tanto, que ni los grandes ríos pueden apagarlas.

Entonces pasemos el invierno así, dale,

mirame,

abrazame,

tocame;

Que termine el invierno y pase la primavera con nosotros fundidos, si no hay nada que nos ate ni impida ser tan libres.

Otras veces, cuando te veo, me encantaría guardar todas tus palabras en mi bolsillo. Tus palabras, tu esencia, tus melodías. Son tan hermosas.

Esas veces me gustan tus ojos, y tu risa. Esas veces me callaría por siempre, porque ya no existirían palabras mejores para mí.

Esas veces son de las pocas que volé de verdad.

Y esas veces te veo fuera de tus ojos y ya no me gustas,

ruego que nunca me beses, que nunca me toques; soltame y dejame ser. Y si no lo haces, me voy yo, con tu recuerdo en mí, tan vivo y fuerte, que ni los grandes ríos pueden borrarlo.

A veces, cuando no te veo, me da miedo tenerte enfrente y que mis antagonias se complementen.

Me da miedo que me des asco y no bancarte, me da miedo que ya no me hagas volar ni sentir.

Pero más miedo me da que me hagas volar con toda tu esencia en mi bolsillo, y me abraces,

Y me abraces y nos fundamos todo el invierno, toda la primavera,

Tan libres, como me gusta, como me gustas. 

** le puse piquiniqui (picnics en francés) a esto porque me nació en - justamente - mi lugar de meriendas al aire libre (por eso la fotengui del parque). 

Le puse asteríscos porque me gustan las cosas raras en los títulos. 

Lo subo ahora porque lo escribí un día de mucho frío.

¿Vieron qué fresco que hace? No pongo nada en el blog porque me duelen los dedos de la mano y hace frío en las patas. 

Ojalá llenen sus panzas de mate y tortas fritas, que estos días sólo están hechos para eso ... y/o hacer cucharita.

Primavera Negra

Para quien se ve obligado a soñar con los ojos abiertos, todo 

movimiento está a la inversa, toda acción se quiebra en 

fragmentos de kaleidoscopio. Creo, mientras marcho en medio del 

horror del presente, que sólo aquellos que tienen el coraje de

cerrar los ojos, aquellos permanentemente ausentes de eso que 

ellamamos realidad, tienen el poder de afectar nuestro destino.

Creo, frente a este lúcido y amplio horror de la vigilia, que 

todos los recursos de nuestra civilización serán inadecuados para

descubrir el granito de arena necesario para transformar el 

estancado, el estupidizante equilibrio de nuestro mundo. Creo que

sólo un soñador que no tema ni a la vida ni a la muerte

descubrirá este punto infinitesimal de fuerza que sonvertirá

instantáneamente el cosmos en un ruido. Ni por un momento he

creído nunca en la lenta y penosa, la gloriosa y lógica, la

ingloriosamente ilógica evolución de las cosas. Creo que todo el

mundo, no sólo la tierra y los seres que la pueblan, no sólo el

universo cuyos elementos hemos definido, incluyendo los universos

como islas fuera del alcance de nuestra vista y de nuestros 

instrumentos - sino que todo el mundo, el conocido y el 

desconocido, está patas arriba y grita de locura y de dolor.

Creo que, si mañana se descubriera el medio de volar hasta la 

estrella más remota, hacia uno de esos mundos cuya luz, según 

nuestros siniestros cálculos, no llegará hatsa nosotros hasta

después que la tierra se haya extinguido, creo que, si mañana 

fuéramos transportados a esa estrella, en un tiempo que todavía

no se ha iniciado, encontraríamos un horror idéntico, una miseria

idéntica, una locura idéntica. Creo que, si adecuamos nuestro 

ritmo al de las estrellas que nos rodean, y evitamos 

milagrosamente el choque, es porque estamos también ligados al 

destino que trabaja simultáneamente aquí, allá, más allá y en 

todas partes, y que no habrá escape posible a este destino 

universal a menos que, simultáneamnete, aquí, allá, más allá y en 
todas partes, cada uno y todos, los hombres, lasplantas, las 

bestias, los minerales, las rocas, los ríos, los árboles y las 

montañas... lo quieran.

de Henry Miller 

Texto 4

 . me parece que no puse esto en este blog aún (en los anteriores sí) 

una vez lo titulé "encontrarte" .

Me voy a arrancar los ojos,

Delatores,

Y sin espejos de mi alma

Voy a seguir viviéndote.

Me voy a escapar una vez más,

Sin apagarte, ni quererte,

Para esperarte.

Y voy a odiarte.

A ignorar tus gritos de auxilio,

tu indiferencia,

tu asco,

tu búsqueda,

Porque ya no tengo ojos,

Ya no me puede ni hablar tu espíritu,

Ni puede reirse tu razón.

Ahora soy libre.

Asquerosamente libre.

Vomito libertad,

Escupo libertad,

Lloro libertad.

Y tu llama me quema los pies,

Inmóviles en la espera,

Sin quererte y

Sin apagarte,

Sólo para encontrarte.

Arrancame del cielo,

Cortame las alas,

Haceme tuya,

Tu esclava,

Que te grita que te odia,

Que es feliz,

Que te esperó,

Que te consiguió,

Que quiso matarte, acuchillarte,

Que te regaló a si misma para ahogarte en repugnancia.

Matame de amor,

Que me muero de orgullo.

 

where the wild things are

- Y de paso, puedo enseñarte tu reino. Todo esto es tuyo, eres el dueño de este mundo. Todo lo que ves es tuyo. Excepto ese agujero de ahí, que es de Ira. El árbol es tuyo, pero el agujero es de Ira. Pero todo lo demás es tuyo... excepto esa piedra de ahí, ésa no, la piedra pequeña, junto a la grande. Pero todo lo demás en el reino... salvo ese palo, ese palito de ahí, ese no. Quiero que seas rey para siempre, Max. 

- Sí, por supuesto. 

-Bueno, esta parte de tu reino no es tan buena. 

- ¿Por qué?

- Mira, antes era todo rocas, y ahora es arena. Y algún día será polvo. Y luego toda la isla será polvo. Y luego... Y ni siquiera sé qué viene después del polvo. 

- ¿Carol? ¿Sabías que el sol va a morir? 

- ¿Qué? Nunca oí de eso. ¡Por favor! Eso no puede pasar. Tú eres el rey. Y mírame, ¡soy grande! ¿Cómo nos va a preocupar una cosa tan pequeña como el sol?

"Se puede pensar que lo signos son palabras, gestos, entonaciones, colores, etcétera, y que, por lo tanto, tendrían valor puramente cognitivo, estarían para sustituir al mundo. Así, el lenguaje sería una información exterior al mundo físico, y su fin sería transmitir informaciones cognitivas del saber a los sujetos. Esto significaría que la semiótica está limitada a estudiar información completamente cognitiva, y que los signos son externos al mundo (existiría la palabra libro y luego los libros verdaderos).


Todo esto es mentira. La palabra no es para nada una constatación del mundo que sirve sólo para dar información. La palabra sirve para transformar las relaciones entre los hombres y las mujeres; es un operador de transformaciones entre hombres, mucho más de lo que puede ser un modo declarativo (informativo) de hablar del mundo. La constatación del mundo no es otra cosa que una pequeñísima parte de la función de la palabra, quedan por estudiar aquellas formas del uso del signo y del lenguaje, en donde el habla, el que hace signos, transforma al mundo, al otro, a uno mismo. 


Con esta imagen del signo, la semiótica es una disciplina que estudia la construcción y destrucción de los objetos, del significado, de los sujetos. La palabra puede ser extraordinariamente destructiva. "

Todo esto lo dice el amigo y semiólogo Paolo Fabbri. Yo le dije a Ani ayer: "da gusto estudiar, aunque sea un ratito, cuando te encontras con cosas así".

Cualquier semejanza con esto es pura coincidencia... Pero no quita el hecho de que demuestra que en el grupo de FLIA Rosario están las grandes mentes e ideas del futuro.

Que tengas muy buenas tardes.

Julio Cortázar - Rayuela (fragmento del capítulo 7)

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Jelou Jelou Jelouuuuuuuu

Algunos fragmentos de un texto que escribimos una vez con el compañero Ciro... fue para la primer FLIA que hicimos en Rosario, pero nunca se uso. 

(...)

Ante la duda que puede surgir sobre la importancia que le damos a “la palabra”, nosotros decimos que es ella la que nos funda como personas, y que funda a todos los que nos rodean; es ella la que crea nuestro tiempo y espacio; y es gracias a ella que se puede ganar, perder, enamorar, enloquecer, enseñar, aprender, influir, odiar, matar, aislar, soñar, vivir…

Es necesario darle lugar a las palabras de los vivos, los que hoy estamos en este mundo y que necesitamos decirlo y crearlo, para avanzar en una nueva (des)organización.

(...) La palabra elegida, y que se combina con otras en una poesía, una novela, una carta, una noticia, no es más que el reflejo de uno mismo, y tiene la posibilidad de llegar a multitudes, transformarse en una verdadera arma de destrucción y creación masiva.

(...)

Nosotros contestamos que el nuestro no es más que el grito de liberación de nuestra voz, que quiere dejar de estar callada; y cuyo paso va creando espacios para que otras voces tengan lugar.

(...)

 

Este espacio que se abre para el libro independiente es el encuentro de las palabras nuevas que están, que existen; con su fuerza latente, a punto de estallar y transformar tu vida, sus vidas, nuestras vidas. 

.m e  g u s t a n  l a s  h i s t o r i a s  d e  a m o r.

noche de invierno con olor a verano

qué linda que estás para dormirte

con las ventanas abiertas, 

las patas bailando al viento,

con música de fondo cantando que no dejes que los recuerdos me ahoguen 

- no quiero ser víctima ni llorar - 

ah, pero estos vientos no traen ninguna melodía por el estilo: el punto de vista es el que crea al objeto 

y yo me inspiré recién...

me nació una alegría tan efímera como infinita... 

no, mentira, no lo sé:  estoy contenta. simplemente.

y me muero de frío en las patas y no sé que estoy escribiendo...

... además de que: 

noche de invierno con olor a verano 

qué linda que estás para dormirte

con las ventanas abiertas,

las patas bailando al viento... 

... una ventisca se me metió por la boca, por las orejas, por las narices, 

y me saca volando... 

qué linda que estás para dormirte, para soñarte, para soñar... 

Texto 4

Tengo muchos libros bajo el brazo. Tengo muchos discos también. Tengo un mundo entre mis dedos: puedo estrujarlo, puedo aplastarlo, puedo lanzarlo, puedo apoyarlo y abandonarlo.

Ya no tengo horarios y me siento un poco libre; un poco libre y un poco esclava…de mí misma, de esas palabras que retumban y rebotan y no dejan de girar en mi cabeza. De qué, cómo, cuándo, dónde, por qué, por qué, por qué; y del mundo que tengo en mis manos. De tantas personas, y sentimientos, sensaciones, palabras, imágenes, todos dependiendo de mí. Puedo estrujarlos, aplastarlos, lanzarlos, apoyarlos y abandonarlos. Puedo. Debo. Quiero. Me gustaría. Debería.

Qué raro, no pensé que también pueden ser acariciados. Besados.  Y abrazados. Los puedo llenar de pasión, de fuego, de lluvia, de viento…de vida. Puedo librarlos al azar. Puedo librarme con ellos. Pero me siento en mi cama y escucho. Una guitarra. Y también huelo. Tu perfume aún en mis sábanas. Y también veo, me veo, sola. Y del piso salís vos, agarrándome los pies.

Puede ser que en estos días me descosa, me desparrame, y haga un lío de cosas de mi interior. A lo mejor tenga suerte y vos saltes de ahí abajo y juntes cada una de mis partes, me rearmes, a tu gusto. No te exijo nada, no es necesario quedar igualita, no importa demasiado este “aquí-ahora-soy”. Pero… ¿y si la suerte no aparece? Tal vez resulte que el mundo gire pa’otro lado, y vos me dejes ahí. Tirada. Desarmada. Revuelta. Desparramada. Enloquecida. Voy a tener que arrastrarme, agarrarte los pies y rogarte que me juntes. O voy a tener que arrastrarme, juntarme, rearmarme y hacer una versión más linda de mí, pero también peor. De lo peorcito.

Tengo libros, discos y (de)pendo de un hilito. No tengo más tiempo ni espacio. Puedo abrir los ojos cuando se me plazca y comer, hacer, jugar, tomar, saltar, correr, caminar y volver cuando quiera. Puedo ser quien quiera ser. Puedo no ser. Puedo. Debo. Quiero. Me gustaría. Debería. Sigo siendo yo, retumbando, rebotando, saltando y gritando que qué, cómo, cuándo, dónde, por qué, por qué, por qué…